Siccome la festa della mamma è alle porte scrivo una cosa sulla mamma.
Una storia di avvertimento diciamo.
Mia mamma non ha mai voluto una figliə.

Quando unə figliə è arrivatə quello che ha cercato di farne è stato un oggetto da esposizione: una cosa da mostrare perché le dicessero che era una brava mamma.
Perché lo scopo di mia mamma è sempre che una qualche figura di autorità le dica che è brava, meglio se più volte al giorno.
Inutile dire che come cosa da esposizione non ho un gran talento.

D'altro canto questa cosa da esposizione chiamata figliə presentava dei rischi: crescendo avrebbe potuto diventare competizione.

Ne è risultata un'educazione schizopatica in cui io avevo l'obbligo di eccellere in tutto ma il divieto più assoluto di diventare una persona adulta. I miei successi dovevano dare luce a lei, non metterla in secondo piano.
(Per spiegare l'estensione di questa cosa: quando hanno cominciato a crescermi le tette mi ha portato dal pediatra per cercare di capire che malattia fosse. Dopo di che qualsiasi cambiamento del mio corpo è stato etichettato come: grasso. Mancanza di forza di volontà. Disobbedienza.)

Va ben, è andata così.
Ho trovato uno spazio per crescere lontano da lei.
Ma i processi mentali imparati da bambini rimangono nella testa e sono molto molto difficili da cambiare. L'istinto di nascondere il fatto che esisto come persona adulta è ancora fortissimo a 50 anni.

Fare la mamma è una roba complicata, credo. Non ne ho idea eh, non lo sono mai statə, ma penso si possa fare meglio di così.

Buona festa eccetera...